Ночь длинных ножей - Страница 19

На рынке и около кафе шла обычная жизнь. Люди продавали, покупали, отчаянно торговались. Но вот торговые ряды будто вскипели, как водная гладь под порывом ветра. И несколько человек боком двинули с рынка, прикидывая, как исчезнуть среди дворов. Причиной переполоха был известный всему району мятый, грозно урчащий собровский «Урал», который двигался в направлении рынка. Существовало два стандартных, повторяющихся уже который год варианта — или это зачистка с проверкой и фильтрацией всех подозрительных субъектов на рынке, что случается в среднем раз в неделю, или просто менты едут за товаром.

Но «Урал» затормозил, не доезжая до рынка. Прямо напротив кафе «Лейла». Из кузова, тяжело грохоча ботинками, выпрыгивали собровцы.

— Лежать!

Пацаны у входа повалились на землю, уткнувшись в землю. Один замешкался.

— Кому сказал — лежать! С СОБРом не спорят. СОБР умеет убеждать. Бойцы рассредоточились, перекрывая все выходы и окна кафе.

Вместе с собровцами ворвались в зал Мелкий брат и Гризли.

— Сидеть!

Гризли сразу увидел лицо, знакомое по фотографии. Он, Магомед Соккаев, плохо раскаявшийся боевик и наркоторговец. И Гризли ощутил оперским нюхом — что-то не в порядке. Рука Соккаева потянулась к карману…

— Он, — только и крикнул Гризли.

Собровцу ничего не нужно было объяснять. Характерный треск соприкосновения тяжелого десантного ботинка с мягкими тканями человеческого тела. Соккаева смело со стула, и он пролетел через весь зал, растекся по стенке и на миг потерял сознание.

Пара перевернутых столиков, звон разбитой посуды, покатившаяся под стойку бутылка, из которой расплескивалась водка, ласковый русский мат, обещание «удавить» кого-то непослушного — и ситуация под контролем.

— Ай, нехорошо, — покачал головой Шимаев, хозяин этого заведения, стоявший лицом к стене рядом со стойкой бара.

— А кто обещал, что будет хорошо? — сказал Гризли, хлопая его по плечу и поворачивая от стены. — Кто обещал, что будет легко, Шимаев?

— Зачем мебель ломать?

— Не скажи. В этом есть свой скрытый смысл, — хмыкнул Гризли.

Тем временем Мелкий брат с двумя понятыми, солдатиками-срочниками, обыскивал Соккаева. Тот пришел один, его приятеля не было. Чеченца трясло, будто у него случился приступ малярии.

— Вот! — с ликованием Мелкий брат извлек из кармана задержанного три пакетика опия-черняшки. — Приторговываешь?

— Нет! Подбросили! — заорал Соккаев.

— Ах ты, чмо болотное! Я тебе подбросил? — сухонький маленький кулак Мелкого брата довольно болезненно впился в спину Соккаева.

— Эй-я-а!!! — взвизгнул тот во все горло — даже не столько от боли, сколько для порядка, зная, что чем громче орешь, тем меньше бьют.

— Тебе сегодня не везет, торчок, — Мелкий брат защелкнул на Соккаеве наручники. — Поехали…

— А этих? — спросил собровец у Гризли, указывая на остальных посетителей.

— Что нашли при них? — поинтересовался Гризли.

— Ничего.

— До кучи в отдел.

— Со мной все? — спросил хозяин кафе.

— И ты тоже с нами.

— Ах, нехорошо как.

— А кто обещал, что будет хорошо? — повторил уже высказанную мысль Гризли.

— Ну и что нам с тобой делать? — спросил Алейников, глядя на понуро сидящего напротив него седовласого, худощавого, с хитрыми усталыми глазами Шимаева.

— Вы моего совета хотите?

— Интересно послушать.

— Расстреляйте.

— Есть за что?

— Нет. Но когда не знаешь, что делать, — лучше расстрелять…

— Ага, шутишь, Шимаев.

— А что остается? Кафе разнесли. Клиентов побили…

— Это ты загнул… Куришь? — Алейников протянул хозяину кафе сигареты «Космос»

— Курю. — Шимаев вытащил свои «Кэмел», ронсоновскую зажигалку и закурил.

— Хорошо живешь, — оценил Алейников.

— Стараюсь.

— Жалко, долго твоя жизнь спокойная не продлится.

— Почему? При всех режимах выжил. Дудаев не убил. Басаев не сжег. Почему сейчас, при справедливой русской власти, должен погибнуть?

— Потому что власть не уважаешь…

— А, понятно, — с облегчением произнес хозяин кафе, чувствуя себя в своей родной стихии. — Сколько? Я готов. Конечно, в пределах разумного.

— Не понял, ты что, покупаешь меня, что ли? — недобро улыбнулся Алейников.

— Зачем покупаю? Уважение, — хитро посмотрел на него хозяин кафе. — Пока вы главные. Станет наша милиция главная, я их тоже уважать буду… Шашлык, зелень, водка, приходите…

— Ха, — ударил в ладоши Алейников. — Хорош. Ему содержание притона пора вменять, а он лыбится. Шимаев поскучнел.

— Какого притона?

— Наркоманы, бандиты у тебя в кафе себя как дома чувствуют. Вон, наркотики изъяли.

— У меня?

— В твоем заведении.

— Если бы я каждому барану залезал в мысли, я бы сам бараном стал. Что у него в голове? Что у него в кармане? Вы, милиция, не знаете! Почему я должен знать?!

— Ну чего ты раскипятился?

— Раскипятишься тут.

— В общем, бизнесу твоему так быстро конец придет.

— Хорошо, уважаемый подполковник. Что тебе от меня нужно? Скажи.

— Шимаев. Ты же торговый человек. Бандит не нужен ни тебе, ни мне.

— Я понял, что ты хочешь… Ты хорошо наш уклад знаешь?

— Стараюсь узнать.

— Чеченец всегда сильнее вас, русских, будет. У русского что за плечами? Ничего, кроме крикливой жены и пары малолеток детей. А чеченец силен — за ним его род стоит. Тейп. Кто сдаст своих из тейпа?

— А чужих?

— С чужими сложнее… Чужих можно…

— Но тогда чужие сдадут вас.

— Тем более — надо сдать их быстрее.

— Не любите друг друга.

— Мужчины вообще не любят друг друга. Они ощущают друг в друге опасность. И стремятся ударить первыми…